MistMorpheus

博士/炎客无差

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博士醒过来，抖索着伸手打开防护服上的应急光源。

“有人吗？”他试探着叫道，喑哑的嗓音在狭小的空间里回响。不知昏过去多久，嗓子干得火辣辣。“顺着光，来我这里。”

“你怎么不自己过来？”

炎客的声音。博士条件反射般地笑，紧接着感到痛；一瞬间他幻想是肋骨被落下的土石震碎了，随着笑在胸腔里摇动……他冷静下来，缓慢地回到身体里。只是干燥的嘴角咧开时被撕裂。他摸了一把脸，手上的砂土和脸上的混起来，和着血。

“我腿被石头压住，走不动。”

脚步声；听起来伤得不重。他先看见炎客的角，然后是那张锋利的脸，惨白的光自下而上照着，阴影深重而显得诡谲。

“石头呢？”

“我真走不动，”博士说，“我有幽闭恐惧症。”

炎客在他眼前三步处停住，靠着对面的墙盘腿坐下。博士常以为他像野兽：他的形体即是他的思想。博士的身体是一具必要的累赘，是靠营养液和兴奋剂勉强养活的容器。而炎客的身体是他本身：一本摊开的书，比言语更善表达。博士自以为看透了他。

“你不该上战场。”

“你的意思是我不配上战场。”博士笑着说；他的嘴角又疼得抽动一下。炎客只是看着他。

博士抬头看；无尽的岩石压抑着他们，没有哪怕一星点亮光。

“如果赫拉格在这里，”他说，“他会让我倚靠着他躺下恢复体力。如果送葬人在这里，他会竭尽全力修理我们的通信设备。如果傀影在这里，他也许会给我唱那首歌……我已经好久没有听过了。

但是你在这里。炎客，你会做什么？”

“我会杀了你，”炎客说，“然后离开。”

“不，没有我你不可能离开。”

“我会杀了你，然后等死。”

“你绝不会等死。”

“我会杀了你，然后杀死自己。”

“你不会杀我。”博士说，“我不是那个你想杀的人。”

他们对视。

“我不配上战场，”博士说。

炎客嗤笑一声，左手在耳际一拨，像赶走一只蝴蝶。

“我们会等。”博士说，“等到了，你会背着我出去。然后我们继续等，直到无需再等。”

“那时，想要杀我的人一定很多。”博士说，“我希望你能赶上。”

“我想睡了，”博士说。“和我说话。”

他视线模糊，只本能地向前伸手。他感觉到炎客走近来，像新鲜的余烬一样热。他们谈卡兹戴尔的沙漠和太阳。炎客在他外衣上不断刻意地划无意义的图案，替代言语的静默。热度从指尖烧到骨子里。他想象它们在他的皮肉上留下血痕；假如炎客把对他的仇恨谱写成诗，那么他将是一本好书。大地随着意识的流失变得越发柔软。某一刻，他感到炎客笑了：海潮一般无拘束、延绵不绝，属于一个从未发生的过往或不合逻辑的未来。一个真空保存的、不可想象的瞬间。或许只是幻觉。他真实地睁开眼，炎客坐在原处，但外套披在了他身上。炎客没看他，半低着头，神色近乎厌倦，说：结束了。他仰头看。结束了。等到了。该走了。黎明已经到来。